Спокуса зрадити себе, відвернутися від власного життя і із заздрістю поглянути на чуже іноді приходить до мене зовсім несподівано. Зрадити для мене означає вважати те, що зі мною відбувається, абсолютно неважливим.
Потрібно залишити все — і бути десь у чужому круговороті життя. Нам терміново потрібно почати якесь інше життя. Який – незрозуміло, але точно не той, яким ви живете зараз, навіть якщо годину-дві тому ви були цілком задоволені собою (принаймні) тим, як живете зараз.
Але насправді є багато місць або подій, де іншим людям добре і радісно навіть без мене — і це не означає, що їм погано зі мною. Є багато місць і подій, де іншим добре, бо мене там немає. Є місця, де мене навіть не пам'ятають, хоча знають. Є вершини, яких я не досягаю, бо вирішив сходити на інші — а хтось потрапив туди, де я за власним вибором ніколи не опинюся або піднімусь, але набагато пізніше. І тоді виникає ця спокуса — відвернутися від свого життя, пережити те, що зараз відбувається з тобою, як нічого не цінне, а те, що відбувається без тебе — як єдине важливе, і тужити за цим, і перестати бачити те, що тебе оточує.
Можна писати кров’ю свого серця — і тоді моя «книга» може зайняти місце серед улюблених творів якоїсь доброї людини.
Що допомагає зустріти цю спокусу і повернутися до себе, а не тужити нескінченно туди, де мене немає і, можливо, не буде? Що дозволяє бути рівним собі, не вистрибувати зі своєї шкіри і не намагатися натягнути на чужу? Кілька років тому я знайшов для себе чарівні слова, якими вже ділився тут — але повторити їх ніколи не буде зайвим. Це слова Джона Толкіна, які він написав своєму видавництву, втомившись від постійних дискусій про те, чи можна взагалі видати такий «неправильний» роман, як «Володар кілець», і що, можливо, його варто відредагувати, десь вирізати. навпіл … або навіть переписати. «Ця книга написана моєю кров’ю, товстою чи рідкою, якою б вона не була. Я не можу більше».
Це життя написано моєю кров'ю, густою чи рідкою — якою б вона не була. Я не можу більше, і в мене немає іншої крові. А тому всі спроби вчинити собі кровопускання з шаленою вимогою «Налий мені ще!» марні! і «порізати ці пальці за те, що тебе немає»...
Можна писати кров’ю свого серця — і тоді моя «книга» може зайняти місце серед улюблених творів якоїсь доброї людини. І може стояти поруч, на одній полиці, з книгою того, кому я так заздрив і на чиєму місці так хотів бути. Як не дивно, вони можуть бути однаково цінні, хоча автори дуже різні. Мені знадобилося кілька років, щоб усвідомити цей факт.